14:31

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
Вчера вечером заходила к маме на чашку чаю. Бежала вприпрыжку после работы, радостная, лёгкая и не могла сдержать улыбку от уха до уха, настолько всё было отлично.
мама встретила меня с порога не приветствием, а словами: "лена, что на тебе за джинсы? как можно в таком ходить на работу?" замечу сразу, что для своей мамы я не права. априори и во всём. когда я красила волосы в рыжий цвет, она говорила: "как же хорошо тебе было блондинкой", когда снова вернулась к светлому цвету - "а рыжей, мне кажется, было лучше". три года я работала в ТС - и она пилила меня каждый день: "найди себе нормальную работу, умная девочка не должна заниматься торговлей". уволилась - и получила в ответ: "у тебя же было место с хорошей зарплатой, может, вернёшься обратно?" ещё она зовёт меня Леной. неофициально я поменяла имя после седьмого класса - и тогда стала для мамы леной, стоит ли говорить, что когда в детстве леной называли меня знакомые и учителя, мама обращалась ко мне "алёна".
вообще, я со всем смирилась. и с леной, и с претензиями в адрес моих друзей и мужчин - "где ты таких берёшь?", и с тем, что у меня плохая работа, идиотские увлечения и чмошный вид. есть люди, которым нельзя объяснить. ничего. никогда. в их числе моя мать. я оставила попытки понять, какой она хотела бы меня видеть - вряд ли она сама знает ответ. раньше ей было нужно, чтобы мной можно было похвастаться перед знакомыми. я с хорошими отметками закончила школу и университет, с девятнадцати лет сама на себя зарабатываю, у меня симпатичная внешность, неплохая фигура. видимо, этого недостаточно для того, чтобы мама меня одобряла и хвасталась, какая молодец её дочь.
она рассказывала, как представляет себе моё будущее: "сидишь ты на работе, с маникюром, в красивом платье, в новеньких туфельках, золотые серёжки и колечко с синим камнем. а после выходишь с работы и садишься в маленькую красную дорогую машину". "мам, это всё хорошо, но кем вообще я работаю? что делаю в свободное время? как живу?" - "не знаю, кем. ну в профсоюзе кем-нибудь или погоду по телефизору читаешь в голубом платье, высокая, худенькая, с причёской, на доске почёта твоя фотография висит". я уже висела на одной доске почёта, в школе, в числе лучших учеников, но не заметила, чтобы мне добавились какие-нибудь плюсы к харизме.
самое страшное, что моих действительных побед она не замечает. за последние полгода я выросла как личность на очень много пунктов. мне вспомнить страшно, сколько информации я пропускала через себя каждый день. я заново научилась общаться с людьми, не испытывать страха перед любой коммуникацией, отстаивать своё мнение в споре, не бояться никаких трудностей. но за это время так и не почувствовала поддержки близкого человека.
а она, эта поддержка, не была бы лишней. "мама, ты знаешь, сегодня..." - начинаю снова, но тут же замолкаю. мне никогда не остановить мамины рассуждения о старых джинсах и плохо выглаженной футболке, о растрёпанных ветром волосах, об отсутствии дорогой бижутерии. видимо, не стоит и пытаться.

13:38

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
Смотрю старый французский наивный фильм "Чёрный тюльпан", где снялся Ален Делон, который, как известно, брезгует тройным одеколоном. Но что-то расширяющее сознание всё же было знакомо создателям кино, потому что на трезвую голову такое не снимешь.
Итак, история. 1789 год, июнь, предреволюционная Франция. В провинциальном городе некий благородный разбойник в чёрной маске, получивший прозвание Чёрного Тюльпана, нападает на экипажи аристократов и, разумеется, грабит их, за что, разумеется, любим бедняками и третьим сословием. В свете же он известен как граф де Сен-Прё, молодой любовник жены мэра. На самом деле чувак вертеть хотел и аристократов, и третье сословие, никаких человеколюбивых целей своими эскападами не преследует, а просто любит ходит по острию и склонен к опасным мистификациям.
Это экспозиция, хорошее начало для комикса, не правда ли? А потом и начинается настоящий комикс, лубок, фарс. У графа Делона есть брат-близнец (о!), про которого никто не знает (о!о!). Этот брат Жюльен полон идей либерте и эгалите, при этом робок и девствен. Получивший шрам во всю щёку во время экспроприации, обернувшейся засадой, граф-разбойник вызывает братана, чтобы тот подменил его на городском совете. Застенчивый Жюльен довольно быстро входит во вкус, за пару дней осваивает фехтовальную науку не без помощи дочери главы местного Сопротивления, пленяет её сердце, вызывает на дуэль командующего полком князя Гразийяка, взрывает мост, по которому должен был пройти в Париж королевский полк, похищает Гразийяка и передаёт его полномочия главе Сопротивления.
Никакой, повторяю, никакой реалистичности, а также сколько-нибудь логичного развития событий вы не увидите. Да и к чему всё это - логика, правда жизни - когда актёры играют так, что мы готовы поверить каждому сказанному слову, пусть даже очередной безумно смешной нелепице? Когда Ален Делон в обличье двух братьев улыбается так, что каждая девушка готова броситься к нему в объятия немедленно (что и делает красавица Каролина) и когда прекрасные душой герои настолько прекрасны, что могут вчетвером взорвать мост и с лёгкостью отправляют в нокаут любого противника?

О дальнейших событиях я не расскажу. Заинтересовавшихся отправляю на Кинопоиск или в Википедию, а также (безусловно) смотреть фильм. Рекомендуется поклонникам старой постановки "Фанфана-Тюльпана", "Зорро" и романов Дюма. Категорически рекомендуется.

13:55

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
дорогие друзья, доброе утро!
я только что проснулась и в первый раз за очень много лет пью сладкий чай.

вчера выяснилось, что мой днев читают какие-то далёкие через пень-колоду знакомые, чёрт знает, как о нём узнавшие. О_о, мне отчасти страшно, ведь я была здесь как-то категорически откровенна о себе и своей маленькой жизни. сначала думала даже устроить здесь френдз-онли, но после чая умиротворилась и решила, что пусть всё останется как есть, в конце концов нет во мне таких штук, которых бы я стеснялась (которые скрывала - есть, но которых стеснялась бы - нет, такой вот парадокс). на всякий случай скажу для тех, кто ещё не знает или видел меня один-два раза, я пью, курю и ругаюсь матом. много и часто. почему-то мне говорят, что обо мне так сразу и не подумаешь. что ж, я люблю ломать стереотипы.

а сейчас я допью чай, схожу гулять с собакой и лягу снова спать. а то сидеть до пяти утра хорошо, но потом немного плохо. и ликёр вчера был лишним.

21:08

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
пили с Ю. пиво, говорили про красоту и о прошлом.
так странно, мы же с Ю. знакомы лет десять, а оказывается, столько друг о друге не знали. это пиво так развязывает язык.. на самом деле, иногда такие странные, иначе как Божьим промыслом не объяснимые случайности происходят. если бы в марте я спускалась в магазин по своей лестнице, а не по центральной, я не встретила бы Ю., не позвала бы её в редакцию и мы бы так люто не подружились, не пили бы вместе чай и не-чай, да и всего остального не было бы. я привыкла, что каждое утро звоню ей, что мы непременно за день обязательно встретимся, чтобы поговорить и обсудить насущное. мы делали вместе праздник газеты и не убили друг друга. мы вместе жарили шашлык. мы придумали "реки, шпалы, бурелом - вот наш свадебный альбом".
это при том, что мы настолько разные. я - спокойная как танк маленькая робкая блондинка фолк-стайл, которая любит, в основном, выпить, и Ю. - на высоких каблуках с широкими жестами и громким голосом, которая любит Леди Гагу и тусовки.
хорошо, когда есть друзья.

11:54

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
поговорим о критериях красоты.
вы наверно думаете, что это алёна заладила: всё про красоту, про мужиков эт сетера, что за космополитэн? но любые общественно-политические темы вызывают у меня желания либо поблевать, либо собирать рюкзак и валить подальше. валить мне некуда, а блевать я в силу обстоятельств не умею. поэтому буду говорить о красоте.
ехала я в автобусе ранним утром на работу, разумеется, невыспавшаяся и оттого в печали. на моей остановке в автобус садился чувак, про которого я сразу подумала: "Вот Ю. он бы точно понравился. И Л. сказала бы тоже, что он симпатичный". Заинтересовалась, а есть ли у меня какие-нибудь критерии мужской красоты?
Женской красоты определение у меня есть - это фемина с умным и открытым лицом и честными глазами. фигура и рост не важны.
У мужчин встретить умное и открытое лицо сложней, тут одно из двух - или умное, или открытое. что касается внешности, могу отметить только, что почти все мои мужчины были нетолстые и с вьющимися волосами (одного даже звали просто "Кудрявый"). но я думаю, что это не критерий отбора самца, хотя бы потому, что полно тощих и кудрявых чуваков, которых я красивыми не считаю.
но всё же мне сложно судить о людях по первому впечатлению. нет, неправильно сказала, не по первому впечатлению, а пока я не услышу их голос. видимо, я конкретный аудиал, потому что для меня голос - это показатель человеческой красоты. сказывается детство без телевизора, но с радиоприёмником. ещё волнуют девичье сердце особенности речи, и лексики, и артикуляции. например, когда не выговаривают букву "р" - это ведь так мило. а одна моя знакомая говорит "мисяу" вместо "мясо". мне нравится, когда нарушается норма, выхолощенный язык без свежих вливаний мёртв, мертвы и его носители.

а как вы определяете привлекательность противоположного пола?

20:34

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
итак, история "алёна и пиво" завершилась, не начавшись. а началось всё возможное бы мракобемие с того, то около двух часов пополудни ко мне пришла фотограф ульяна и попросила полтак на пиво. "гавно вопрос, - ответила я, - но не рано ли?" ульяна ответила, что пиво нужно как реквизит для фотосессии. я заинтересовалась, к сожалению, не фотосессией, а дальнейшей судьбой реквизита, что выдаёт несомненно мою порочную сущность. оказалось, что дальнейшая участь пива после фотосессии не определена, и разумеется, я его возжелала, чтобы после трудового дня хлебнуть холодного напитка в компании приятственной в лице пиарщика юлии, неоднократно видевшей меня в печали и один раз в жутчайшем пьяном угаре и потому не убоявшейся бы грядущего зрелища.
юлия ответила согласием дёрнуть со мной пивка и напряжённые минуты ожидания потекли.
в четыре часа пришла светлана и принесла бутылку пива с просьбой передать её дизайнеру андрею. как оказалось, у андрея тоже были планы на бутылку пиваса, которые я пресекла на корню, заметив, что пьёт тот, на чьи деньги куплено.
в пять я отправила юлию за ещё парочкой бутылок живительного зелья и продолжала ожидать, коротая время за чтением печальных стихов про нещастную любовь.
а в пять пятнадцать мне позвонила юлия и сообщила, что пиво пить не будет по причине ухудшившегося самочувствия. ремарка в сторону: погода адова и я не удивлена, сама весь день медленно умирала и лечилась салатом из помидора, киви и солёного сыра (он оказался неплох, несмотря на кажущуюся несовместимость ингредиентов.

замечу, что пить без собутыльников я отказалась ещё два года назад, когда чуть не довела себя в одиночку до цугундера. поэтому был подвергнут тщательной проверке мой телефон на предмет человека, которому я не стесняюсь показать неприглядную сторону моей натуры в состоянии слегка изменённого сознания. видимо, я чересчур мнительна, так как такой человек не был найден.
пыталась уговорить на пьянство фотографа ульяну, завлекая её словами: "нам же обоим хреново, чо ж не дёрнуть?" но видимо, завлекала недостаточно хорошо. дёрнуть был согласен андрей, пожиравший глазами бутылку пива, но увы, он работал в лучшем случае до половины девятого, а мне нужно было прям щас. да, не сказала ещё, что весь цимес был в том, что бутылку пива в результате вотосессии было необходимо открыть (и заснять процесс открытия). был выявлен штопор, совмещённый с открывашкой, и ульяна с андреем отправились на подоконник, снимать и открывать.
сердце моё обливалось кровью, но я пошла домой, верней, не домой, а в скверик к библиотеке, я туда хожу каждый вечер, пью кефир или молочный коктейль и сижу на лавочке, глядя в небо и размышляя. пиво я оставила фотографу и модели (несмотря на наличие открывашки, бутылка почему-то так и осталось в неприкосновенности).

и вот дальше. сижу на лавочке, как обычно, попиваю молочко, закусываю сухариками, и тут ко мне подходит девица возраста неопределённого, с забинтованной ладонью и томлением в глазах, сразу выдающим вконец опустившегося алкоголика и просит закурить. закурить находится, и девица говорит: "спасибо, а то я не купила сигарет, меня ведь из отдела только выпустили". отходит. а я думаю: из какого отдела-то? и тут - хлоп! - два измерения пространства совмещаются и я начинаю осознавать, где же это я пью молочко. да, вовсе это не скверик у библиотеки, нет, библиотека тоже присутствует, но самое главное - во всю длину зелёного пространства здоровенное здание, доселе мной не замечаемое - МЕНТУРА, БЛЯ!!!
то есть, каждый день я около убежища стражей закона тусуюсь, и даже мысль была пивка тут выпить или чего крепче, но высшие силы удержали меня.

17:36

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
и самый жирный пиздец - это когда у человека, с которым ты хотел выпить пива, внезапно и вдруг заболевает живот. а ты сидишь с уже купленной бутылкой и думаешь: и хули? и в печали смотришь в контактный лист телефона, а там всё какие-то "надя", "Аня", ваще кто это такие? или ещё лучше: "няшный мальчик". ёбнуться можно, кого я могла так записать в телефон?

16:58

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
а сегодня вопреки всем предыдущим постам я буду пить пиво. потому что это блядь пиздец какой-то непрекращаюшийся.
а лиса елизавета максимовна пьёт чай (см. фото). не берите пример с меня, девочки, а берите с неё.




21:28

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
самое крутое - это лечь на диване на живот с кружкой горчего малинового чая и слушать лед зеппелин. да, скажу я вам, меня всё-таки пробрала до костей их музыка, насколько же я счастлива, что могу слушать не убогую попсу, а этот космос, спасибо СЛУЧАЙНО услышанному "нашему радио" на заре туманной и тревожной молодости.
я расскажу вам о том, что было со мной в последние дни. но потом. например, завтра, в одиннадцать утра, когда в очередной раз... ну да ладно о бытовом и о работе. пока можно пить чай и есть сладкую клубнику, а из той клубники, что не влезет, сварить компот.
да, я купила себе ещё одну лису на работу. теперь их две у меня на столе. новую лису зовут елизаветой максимовной, она серьёзная, но немного боится, хотя и умело прячет страх перед незнакомым местом и новыми людьми. чтобы ей было веселей, я оставляла ей кусочек пирога и чашку с кока-колой, выходя из кабинета. а если она очень сильно испугается грозы, у меня на столе есть свежие даже мной не читанные "итоги", пусть лиса будет первая, кто станет листать журнал.

14:27

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
полная событий неделя. голубые и белые цветы в поле, на улице, ромашки, колокольчики.
стоишь на остановке, ты вернулась домой в пятницу днём, накануне ночью с лисом, ленкой и ленкиной собакой шли через ночной мост, слушали песни кузнечиков в густой траве. а до этого вечером ели пахучую зелень с кетчупом и хлебом, ждали шашлык, играли в шарады. вечера трезвости и не хочется пить совсем, глотнула ульяниной клюквенной, горькое и кислое питьё, нет вкуса, а захмелеть неважно, потому я снова и снова подбираю пальцами с тарелки петрушку и укроп и ем. ем сочный болгарский перец и красный помидор, иду курить на валун на берегу.
есть ли радость в том, что сидишь так тихо, изредка перекидываешься словами, слушаешь байки, смотришь на медленные пароходы со странными именами: "крылов", "барсуков", кто придумал называть пароходы именами людей? перепачкаешь в помидорном соке руки и белую футболку, вымочишь в воде джинсы.
каким должен быть катарсис? бурная радость охуения, что все те, с кем хочется трепаться и совместно пускать дым в небо, оказываются рядом? или долгожданная возможность выдохнуть и упасть на траву, молодец, алёна, ты справилась, ты хоть и херовенький, но организатор, ты собрала всех, кто смог и захотел, привела, купила, расстелила, теперь можешь просто смотреть на волны и грызть травинку?
когда-нибудь у каждого проходит умение жить этот день как последний. стоит ли грустить, что прошло и у тебя? примета ли это зрелости - наконец начать мыслить о будущем, искать радость и удовольствие не в буйстве, а в тишине? или не зрелость здесь говорит, а страх? и важно ли это, потому что уже произошло, невозможно стать прежним, есть лишь один путь, но он страшней самой чёрной болезни, ибо даёт надежду, а после отнимает.
не мой путь. я пилигрим, который идёт по дороге не торопясь, радуясь самому счастью идти, важно ли, куда он придёт, если цель его и дорога - одно и то же?

11:23

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."




на фотках за рабочим компом меняется только цвет моих волос. остаётся бардак и улыбка.

15:41

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
я сварила кислый компот из зелёных яблок, с корицей и мятой. вчера мама купила мне клубники. и пиццу я тоже приготовила.
полезно писать в дайри о своих желаниях. они сбываются. поэтому я напишу, что хочу охеренно знать французский и поехать во францию на стажировку. вдруг сбудется.

и ещё попутно хочу заметить, верней обратить ваше внимание на давно известный феномен, называемый в народе "законом подлости" (а в философии - "законом Мерфи") и на обратное ему явление, почему-то не именуемое никак. если говорить проще, когда случается какое-нибудь маленькое говно, следом за ним приходит говно чуть больше и так эти кучи дерьма и растут, как снежный ком.
но бывает и наоборот, всё отлично и тебя дико прёт, словно глотнул зелья феликс фелицис из книги про мальчика Гарри, везёт во всём и сказочно, за какое бы дело ни взялся.
наверно, какая-то тут психология замешана, самопрограммирование и тому подобное. но я вовсе не к тому клоню, чтобы нам сейчас дружно искать корни и причины явления. а к тому, что радость и пруха порой начинаются с одной улыбки, вызванной незначительной, но милой хуйнёй. не пропустите эту хуйню и улыбнитесь ей.

11:31

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
защитная черта психики - в дни серьёзных разочарований мне снятся самые лучшие сны, самые добрые, о которых я писала, вроде переулка с тополиным пухом и музыкой лед зеппелин, говорящих кошек и душистых цветов. и ещё иногда снится, что я умею летать.
во сне летать легко. нужно оттолкнуться ногой от земли, как будто хочешь прыгнуть как можно выше. а дальше всё происходит, как при замедленной съёмке. ты медленно-медленно опускаешься после прыжка на землю и второй ногой отталкиваешься уже от воздуха, от тёплого воздуха возле самой поверхности, и прыгаешь снова. после нескольких прыжков "разгоняешься", движения становятся плавнее и тебя всё реже опускает книзу.
по ощущениям полёт напоминает катание на роликах. точно так же энергия, необходимая для продолжения движения, получается из самого движения. такое же ощущение ускорения. так же сложно остановиться.
и никогда во сне я не летала для удовольствия, только за тем, чтобы быстрее добраться до цели, может быть, потому что полёты в мире иллюзии не воспринимались как из ряда вон выходящее. помню, как училась летать, как долго у меня не получалось, пока не поняла, что это очень просто на самом деле.
я пробовала по такой методе взлететь после пробуждения. стоит ли говорить, что у меня не вышло?

09:50

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
вчера после урока пили с О.Б. чай и она мне сказала: "Что-то у тебя в последнее время вид какой-то подавленный, скажи, ты хочешь сменить работу, да?"
честно скажу, даже наедине с собой я о новой работе не задумывалась до этого ни разу, а тут поняла, что: вот оно!
нужно сегодня за чашкой кофе развить эту мысль. за последние пять лет я сменила ровно пять мест, не считая ещё фриланса. за такой срок пора бы мне понять, что идеальных работ не бывает и нужно смириться, но, видимо, я верю в лучшее и совершенное.
к тому же, кто не ищет, тот никогда не найдёт. в своих поисках я обретала (по очереди): неинтересную и нудную работу с хорошей однако же зарплатой; работу, на которой можно было целый день пить чай, читать и даже не изображать бурную деятельность (правда, и не получать ни хера); работу с хорошим и дружным коллективом в интересном месте, но с зарплатой чуть больше чем ни хера и без надежды на когдатошнее её повышение (это я про нынешнюю жизнь). Я провентилировала вопрос бабла (вентилировала тщателно, с использованием методов социологов и тайных сыщиков) и поняла, что надежды нет - чтобы получать больще, чем нихуя, надо работать дохуя, не видеть белого света, дневать и ночевать на службе и всё прилагающееся. это путь первый, хоть сколько-нибудь для меня приемлемый, потому что есть и второй, беспроигрышный, активно пропагандируемый, насколько я знаю, практически на всех рабочих местах (но не на всех, моё, например, подразделение он не затронул). это путь лизания жопы начальству, который я отметаю решительно и навсегда в силу своей вздорной натуры, не желающей копаться в дерьме. хотя вариант первый, въябывания без продыху, что-то тоже не вставляет.

но даже не денежный вопрос кажется тут решающим, самый важный аргумент, который моё сознание выдвигало для увольнения, всегды был: "как-то подзаебало". порой было даже хрен положить на поганый коллектив, задержки зарплаты и идиота-начальника, а вот "подзаебало" - железный повод, пуленепробиваемый именно из-за своей иррациональности.

закончу сим первую порцию размышлений, к тому же кофе уже выпит, всех целую, вернусь после обеда, авось ещё что надумаю или хотя бы придам мыслям нужный вектор - не почему хочу уйти, а куда бы податься.

19:48 

Доступ к записи ограничен

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

17:37 

Доступ к записи ограничен

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

14:04

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
я сожгла свои уши. на солнце. зато теперь мне не страшно, что уши покраснеют, когда я засмущаюсь и тем самым выдадут с головой моё смущение (если, например, меня станут хвалить или рассказывать неприличные анекдоты), поскольку уже красные.
хочется по дороге домой купить ягод, ярко-красных ягод, и ночью есть их, пачкая тетрадь по французскому.
хочется приготовить пиццу с помидорами и зеленью, с красным болгарским перцем, съесть её с прохладным зелёным чаем или ягодным морсом.
и сварить компот из зелёных яблок, кислый, положить в него листья мяты и ягоды шиповника, если был бы в квартире широкий подоконник, непременно пила бы компот, сидя с ногами на подоконнике.
внештатный дед мороз редакции сергей николаевич рычков сфотографировал домашнего лисёнка, у лисёнка умные карие глаза и он похож на мальчика-подростка, только грустный, как будто боится, что из него сошьют шапку.


10:58

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
решила, что теперь буду смотреть кино только на французском или на английском. потому что просто так меня фильм смотреть не заставить, становится скучно уже через десять минут.
а когда нужно каждую минуту пытаться понять, о чём там говорят люди, это неплохо стимулирует и тонизирует.
два дня смотрела (и так и не закончила пока) "табор уходит в небо" с французской озвучкой. из этого фильма заключила, что все цыгане априори умеют петь и танцевать. теперь я верю, что корни цыганского народа - на полуострове Индостан, в индийский фильмах тоже все поют и танцуют.
ещё узнала, что красть лошадей - древнее благородное занятие истинного аристократа цыганского духа. опасное и потому притягательное. все цыгане воруют лошадей, это как охота на лис у английских лордов.

20:07

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
Моя подруга написала рассказ. а потом ещё один знакомый написал рассказ. а одна девочка написала целый роман.
про стихи лучше и не вспоминать, их только ленивый не пишет. ничего плохого, самовыражаются люди, вот, например, один шить учится, другой рисовать, а кто-то - стихи и рассказы придумывает. безвредное занятие.
интерес вызывает другое: почему из всех видов хобби именно бумагомарание ослепляет людей настолько, что они не могут критично взглянуть на продукт своего творчества. тот, например, или та, кто плохо шьёт, всегда готов признать: "шью я хреновато", неудачливый кулинар тоже не будет хвастаться приготовленным обедом, пока не получит результат более или менее удобоперевариваемый.
а вот начинающие литераторы в массе своей считают чуть ли не признаком дурного тона подвергать свои произведения правке. или не умеют видеть речевых ошибок, стилистических ляпов и несогласованности композиции.
"тебе легко, алёна, говорить, ты ведь сама не пишешь, попробовала бы написать рассказ, поняла бы, как это сложно", - скажет кто-нибудь. понимаю. и не пишу поэтому. ещё я знаю. что рисовать не умею и крестиком вышивать. и не умею, и не смогу. и не пытаюсь поэтому. оценила результат своих вышивальных и рисовальных трудов адекватно.
впрочем, меня снова заносит. я хотела напомнить о том, о чём забывают почти все начинающие авторы.
по пунктам. во-первых, милый начинающий писатель, каждую свою главу или иной отрезок текста ты должен перечитать минимум десять раз. прочитать для того, чтобы выловить ошибки, фактические неточности, логические упущения, прочитать так, как твой текст увидит читатель, прочитать с токи зрения литературного критика и так далее.
во-вторых, запомни, автор, что все твои персонажи - живые существа, и про каждого ты обязан знать всё. его биографию, адрес, интерьер его квартиры, привычки, любимые фильмы и музыку, - всё это ты должен представлять очень хорошо. а то порой кажется, что ты не так хорошо представляешь себе, про что рассказываешь. если думаешь, что читатель сам вообразит нерассказанные детали, знай, ты ошибаешься.
в-третьих, у каждого персонажа - индивидуальная речь, почему они все у вас говорят одинаково? если не получается писать диалоги - учись: записывай звучащую речь везде - родственников, друзей, случайных людей на улице. ты будешь поражён, насколько люди по-разному говорят.
самое главное: русский язык богат и многообразен, и прежде всего это касается даже не словоупотребления и спользования метафор, а синтаксиса и ритмики! почему-то молодые писатели строят предложения как под копирку: "Он поднялся на седьмой этаж, помедлив немного на лестнице", "Они дружно встали и ушли, оставив нетронутые чашки с чаем", "Он почти всегда выходил на площадку, не желая дымить в квартире". субъект и предикат непременно нужно уравновесить обстоятельством и деепричастным оборотом, по-иному, видимо, нельзя. читатель же от усыпляющего однообразного синтаксиса засыпает.

кажется, всё. я не касалась построения конфликта и выбора темы рассказа, пусть об этом скажет кто-нибудь другой, более меня сведущий в вопросе.

16:09 

Доступ к записи ограничен

"Как будто кто-то в школе не знает, что мисс МакКанарейкл дымит как паровоз, пьёт как сапожник и ругается..."
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра