полная событий неделя. голубые и белые цветы в поле, на улице, ромашки, колокольчики.
стоишь на остановке, ты вернулась домой в пятницу днём, накануне ночью с лисом, ленкой и ленкиной собакой шли через ночной мост, слушали песни кузнечиков в густой траве. а до этого вечером ели пахучую зелень с кетчупом и хлебом, ждали шашлык, играли в шарады. вечера трезвости и не хочется пить совсем, глотнула ульяниной клюквенной, горькое и кислое питьё, нет вкуса, а захмелеть неважно, потому я снова и снова подбираю пальцами с тарелки петрушку и укроп и ем. ем сочный болгарский перец и красный помидор, иду курить на валун на берегу.
есть ли радость в том, что сидишь так тихо, изредка перекидываешься словами, слушаешь байки, смотришь на медленные пароходы со странными именами: "крылов", "барсуков", кто придумал называть пароходы именами людей? перепачкаешь в помидорном соке руки и белую футболку, вымочишь в воде джинсы.
каким должен быть катарсис? бурная радость охуения, что все те, с кем хочется трепаться и совместно пускать дым в небо, оказываются рядом? или долгожданная возможность выдохнуть и упасть на траву, молодец, алёна, ты справилась, ты хоть и херовенький, но организатор, ты собрала всех, кто смог и захотел, привела, купила, расстелила, теперь можешь просто смотреть на волны и грызть травинку?
когда-нибудь у каждого проходит умение жить этот день как последний. стоит ли грустить, что прошло и у тебя? примета ли это зрелости - наконец начать мыслить о будущем, искать радость и удовольствие не в буйстве, а в тишине? или не зрелость здесь говорит, а страх? и важно ли это, потому что уже произошло, невозможно стать прежним, есть лишь один путь, но он страшней самой чёрной болезни, ибо даёт надежду, а после отнимает.
не мой путь. я пилигрим, который идёт по дороге не торопясь, радуясь самому счастью идти, важно ли, куда он придёт, если цель его и дорога - одно и то же?