и между тем как-то почти незаметно прошёл месяц с тех пор, как я переехала и сняла эту маленькую квартирку на самом последнем этаже красного дома. и когда вечером тащу велик на последний этаж, думаю: за всё приходится платить. и за привычку жить под самой крышей, в мансарде, на антресолях - тоже.
я даже и не заметила, как прошёл месяц, но надо же: дожди каждый день, и в один из этих мокрых дней пришла хозяйка и забрала деньги.
и, как водится у таких рефлексивных зверей, это время подводить итоги. ибо что можно делать ещё в этот вечер, когда на рандоме выпадают песни то о лайтс, то о грейт сайленс, когда час сидела на балконе, болтала ногами и читала о песках аравии.
хорошо. самое главное, что я поняла, жить - это хорошо. и что бы ни происходило в жизни - это не конец (это ещё не конец, не просолился ещё сознания огурец). как бы ни было плохо. ты никогда не знаешь, что будет затем.
простите, что сообщаю прописные истины.
светка ёж говорила: даже если уехать, всё равно от себя не убежать. и я поняла это совсем только сейчас. как бы я хотела оказаться не собой. кем-то иным. существом счастливым. но разве это возможно? можно ли носить счастье не внутри себя? и как сделать так, чтобы оно было с тобой?
о сорри, о айм со сорри за очередные словоблудия (а всё же хорошо слово "словоблудие". вкусное и - представьте себе, как блудят между собой слова? разве только образуя сложные основы? или проникая друг в друга так, что только играя в шарады разберёшься, откуда ноги растут). завтра утром я, возможно, разложу всё по полочкам и напишу совсем другие слова, без блудий. к примеру, как после того, как ты осталась одна, не забыть, что ты красива и не удариться в чёрную меланхолию. а исключительно в белую.
но это завтра.
а сейчас я хочу выпить чаю и смотреть, как в соседнем доме гасят свет в комнатах. и ложатся спать.
но перед этим - ещё одна страница инглиша. вчера был франсэ. и чашка сливочного улуна.
уют и комфорт. и открытое окно балкона. и хочется сделать что-то очень-очень лёгкое и светлое. но когда я не знаю, что именно, в голову приходит только быстро-быстро крутить педали. и я еду под дождём домой, а вокруг сверкает молния. и гремит гром. я бы слышала его, если бы не it’s not just loneliness between you and i. это песня. и она клёвая.
а потом я под дождём иду на мероприятие. представьте, чешет такая деваха в мокром платье и в мокрой чёрной рубашке. и в мокрых туфлях. и улыбается, улыбается. и вот уже ржёт в голос.
психопатка.
люблю я себя.
а что ещё остаётся.