Я нашла в ящике стола свой старый стих, который писала, судя по почерку, года два назад. Приводить его не буду, потому что он а) плох, б) про экзистенциальную тоску, а я бы хотела написать что-то на другую тему, а не только об этом.
Ну да ладно. Я не помню, как его писала, но поразили меня две вещи:
первая - стих про осень, видимо, я осенью больше всего подвержена бумагомаранию;
и вторая - в нём есть одно слово, в котором, если чуть изменить ударение (а его изменение прекрасно ляжет в пятистопный ямб, которым я обычно клепаю свои вирши) заключён второй смысл стиха, акутуальный для меня сейчас. Прям предвидение, бля! Два года назад я этот смысл не вкладывала в строчки, а вот теперь была поражена.

Про флешмоб с пенсями помню. Сделаю.