как-то всё бестолково. все те вещи, которые случаются и которые порадовали бы меня ещё пару дней назад (а они случаются, как ни странно, вот сегодня было таких аж две) - не вызывают никаких эмоций. аляс, аляс.
и как-то радуешься по инерции. кстати, это не печальный и не жалостливый пост, просто никакой радости. всё очень ровно и спокойно.
никак.

не умею, когда ровно и спокойно. должно быть по-другому, иначе я теряюсь, не могу говорить, не умею писать, и получаются не чёртовдохновенные и не милымичудесамивдохновенные строчки, а вот та лабуда, которую вы сейчас читаете, знаете, сколько у меня неопубликованных посточерновиков? я пишу и понимаю, что это хрень и повседневина и никому не будет интересно читать. даже мне.
нужно проматериться, чтобы было проще, легче. блядь, ебучая хуйня... и всё, сдулась. даже выматериться не могу. текст закончился. ни одного знака.


ебанись ты о перила, как говорит друг ариша. и чем вдохновиться? не пить, не влюбляться, не чертить электросхему, не делать французский, ни хуя неохота. ложусь на диван с плеером и слушаю музыку. даже читать не хочу.
это оттого, что всё хорошо. когда летом было премерзко, я отлично себя чувствовала, пописывала стишки, бегала по утрам, встречала рассветы.

не получилось одной строкой, я уже пять минут сочиняю эту хуйню и противно на языке.