потом закончились таблетки. а ещё чуть погодя меня выписали - и добрые удивительные сны прекратились. и только сегодня ночью я увидела классную историю о путешествиях в пространстве.

во сне я пришла в больницу, чтобы из ноги достали винт - по плану это должно случиться в октябре. винт вытащили быстро, даже без наркоза, и сказали - иди домой. и я вышла, почему-то из строительной больницы (не забыть на досуге подумать, почему в обиходе вторую городскую называют "строительной", а не "строительской", что было бы логичнее с точки зрения словообразования), и пошла на остановку. середина октября, а кругом зелёные деревья, женщины продают цветы и красные помидоры, на лавочках мужики в спортивках курят "балканку" и разливают на троих - всё было именно таким, каким я видела в последний раз этот район - на дне строителя, когда чуть не упала в обморок в зале и убежала пить минералку под "планету". я шла, шла, обходила торговок с ящиками, думала, что вот, наконец-то, могу идти без костылей - и как это зашибись. и что завтра поеду в редакцию, а то они там посадят илью за мой компьютер, если ещё не посадили.

и заблудилась. поняла, что вышла не к "планете", а на улицу ленина, где не ходит мой двадцать пятый. "ничего, - подумала я. - тут есть поворот на бардина, щас найду". но где этот поворот? везде деревья, листва, ни фига не видать. этот, что ли? я сворачиваю и иду - но разве это бардина? куда ни кинь взгляд - или детский сад, или библиотека, маленькие подвальные магазинчики, гопники возле библиотеки пиво пьют - один в один моя улица ленинградская, только дома незнакомые. да и улица носит имя не бардина, а какого-то другого чувака. нет у нас в городе такой улицы. и не было никогда.

мне становится не по себе - я же хожу только первый день, сразу после операции. и тут такое дело. надо вернуться на ленина. иду обратно. но и улицы ленина больше нет, а под углом к бывшей бардина теперь улица "генерал-графолог". бог его знает, кто такой генерал-графолог и почему он не в родительном падеже.

сажусь отдохнуть на лавочку возле дома, где должен был быть магазин "у штыков". конечно, магазина там нет, как и самих штыков поблизости. а лавочка осталась.

к ней не торопясь подходит вполне себе череповецкий знакомый.

- где мы? - спрашиваю его я.

- а хер знает, - невозмутимо отвечает он.

- а ты здесь как оказался?

- да свернул не туда.

- давно?

- три дня как.

за три дня знакомый обжился - нашёл неподалёку ночлежку для бездомных, хорошую, с двухразовым питанием, кроватями и душем. но что это за город, так и не узнал. не силён в нём был дух исследователя.

а во мне силён. на скамейку присаживается грузный пожилой мужчина в очках. кладёт рядом пакет с покупками.

- знаете, - говорю ему я, - мы с другом всего на один день приехали в ваш город. и хоти увезти отсюда что-нибудь на память. например, городскую газету. где у вас поблизости газетный киоск?

- далековато, - отвечает мужчина. - поблизости ничего нет.

- а у вас в пакете, вижу, газета, - наглею я. - вдруг вы её уже прочитали? продайте нам.

- газета, - соглашается тот. - но не местная, а центральная. хотя в ней есть региональная вкладка, сейчас я вам покажу.

во сне мне бы стоило задуматься о том, что полные мужчины на улице не могут говорить "региональная вкладка". но нет.

он разворачивает газету, и мы видим её название - синими буквами на белом листе - "жизнь на марсе".

марс, значит. красная планета. ёшкин кот.

тороплю мужчину:

- нам подходит. за сколько отдадите?

- я ведь её уже прочитал, - задумывается он. - так, чисто символически. за кусочек свинца.

хрен знает, что у них на марсе за валюта. откуда у меня свинец?

поворачиваюсь к знакомому - а у тебя? он разводит руками: свинца-то я с собой и не захватил.

я бы очень хотела рассказать, что было дальше. остались ли мы на марсе, нашли ли дорогу домой, зачем свинец аборигенам и так далее. но, к сожалению не могу - зазвонил телефон, и я проснулась. а жаль. моей фантазии не хватит придумать продолжение.